Leyendo Cartas

Ha llegado septiembre, el quinto septiembre, sin tu presencia fisica; y me encuentra escribiendote, detras un cuchillo brillante en la obscuridad, dibuja el filo de tu ausencia. Y… solos los dos con el SILENCIO, que el Silencio sea donde debe ser (murmuras), me uno al SILENCIO, el fue y es el compañero de nuestro lenguaje.
Hoy es mas certero que necesito de tu voz, tus pasos, tu sonrisa fresca; pero aprendi los sonidos del Silencio(los de aquella cancion famosa).
Me veo privado del lenguaje contigo, pero me digo…no es la lengua, en ocasiones, el fracaso de todo poema.
Y comenzo otro tiempo, otra primavera, me envias señales, recibo señales;
Que se recobre las risas, me dices, recuerda nuestro ultimo abrazo y… Rie, rie en el pañuelo que secabas tus lagrimas y…
cierra las puertas de ese rostro, angustiado y temeroso que hasta hoy te acompañaba, para que no digan que ese Hombre
enojado y opaco fuiste TU.
En este tiempo, en esta primavera, paseas por mi sangre, arrancas mis mejores frutos, y me dejas un Angel con tu rostro
para que lo enlaze al SOL.
Para Sole, papa.

A mí ya no me importa el juego, hace ya 20 días que quiero que Cris despierte y salga de la casa. Hoy estoy preocupada por su salud mental, no lo veo bien y está desequilibrado, y le ponen juegos de dados y azar a un chico que confesó con dolor su adicción al juego.Lo sufro porque me costó mucho ayudarlo a salir de eso.

¿Cómo se vería si un hermanito confesara su adicción y superación del alcoholismo, y les dieran de tomar alcohol y luego se burlaran de su comportamiento? Acá es lo mismo. Y lo peor es ver cómo se ríen cuando él se enoja, porque no ganó, no sé si no saben que alguien que sufrió ludopatía es un enfermo, es una adicción y están provocando lo peor de él. Realmente estoy muy triste por cómo se ríen de su imagen. Y no justamente de jugador, sino personal.

Desde hace 20 días deseo que quiera salir, lo veo desbordado. Lo consulté con psicólogos y psiquiatras, y me dicen que está en el límite, que ya no soporta nada más. Al enterarme que quieren hacer entrar a todos los que están afuera, me preocupé mucho. No por los chicos en sí, sino por Cris, que ya no está en un momento como para sumarle una presion más. Está al límite. Y al escuchar que dicen “vamos a entrar a enfermar a Cris, voy a entrar con una bolsa de chascos”, me preocupé mucho más.

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Dicen que salió de su casa, en el barrio de Palermo de la Capital Federal, rumbo a Plaza Serrano. Dicen que llevaba lo puesto y nada más, como quien sale a hacer los mandados. Dicen que dicen, dicen y no hacen nada.

En el 2005 el país venía de sobreponerse a una crisis devastadora, que había hecho estragos en las capas medias y bajas de la sociedad argentina. Veníamos de la década del 90, infame década del menemato, en la que la socavación de los valores había cundido de tal manera que proliferaron las formas más degradantes de mercantilización.

La obscenidad del libre mercado copa todas los ámbitos de la vida de las personas y la mercantilización de los cuerpos –que ya no era novedad- abre su local comercial y lo publicita con marquesinas de colores bajo el amparo del Estado, funcionarios vestidos de Versace en oferta al mejor postor, dispuestos a entregarlas a TODAS y festejar con pizza y Champagne.

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Hoy son 34 tus años, cortos o intensamente vividos, cuatro de ellos sin tu presencia física;
aunque la misma muerte no pudo cerrar tus ojos profundos, allí aletean picaflores al amanecer y
hoy tu cuerpo imaginado, son frescos brazos de jazmines y regazo de rosas.
En tu vientre martirizado, ha venido a dormirse una mariposa blanca y tus venas ultrajadas,
hoy son arroyos mansos que esparcen sonidos de arpas y aromas de hierbas perfumadas.
Ah!, luz de mi sombra, quien diría, que cada 23 de noviembre como abeja inquieta aun zumbas en mi alma, ¡revives!
En el tiempo y en silencio escucho como de los arboles del pasaje, aun se quejan, como enfermos por tu ausencia los gorriones.
Con todo su amor, papá.

Este humilde mensaje es para todos aquellos que en silencio y sacrificio, construyen “NAVIDAD” todo el año, hablo de los que: inventan, crean, acompañan, rezan, curan, pacifican, ilusionan y, sobretodo,”AMAN”, en todos ellos, ”los que no figuran”, pero están, hay un nacimiento de Jesús en su corazón y un año nuevo cada día para darnos, amor, fe y esperanza.
Esos que en mi momento particular de mas desazón y dolor me enseñaron hacer mía la frase: NUNCA ES MAS OBSCURO, MINUTOS ANTES DEL AMANECER.
A todos los “INVISIBLES” que supieron entregar su corazón, para que la cara de los necesitados, se ilumine por instantes, dejándonos a nosotros el recuerdo de esos momentos de felicidad.

P.D.: Cuando damos lo que tenemos, recibimos lo que en verdad necesitamos.

¡FELICIDADES!

Julio C. Erran

Ambientación: Para compartir con mis afectos, que no son otra cosa que los que ella quería y amaba, en su 33 cumpleaños mi recuerdo eterno volcado, en escrito:

“Y es 23, lo esperaba, hace semanas, días, horas;
para llorar, homenajearte, festejar
aun no encuentro el sentido, ese que todos los noviembres
me hacia sentir padre; hoy estoy tan lleno de vos,
que “me vacié de mi”, floto y floto, me imagino:
muere su luz un fuego abandonado,
alza su canto un pájaro enamorado,
tantas voces, risas, llantos en mi silencio,
y esta pequeña lluvia que me acompaña.
no el poema de tu ausencia, quizás una foto,
una calle, ese rostro reflejado en el espejo de agua,
algo en el viento, un sabor amargo;
de repente, me ilusiono y te encuentro
moradora en la sonrisa de una niña, carcajada fresca
ultima sobreviviente.
Papá.”

“¿Sabes quién te escribe no?
Mamita estarás pensando que hace un año que… no charlamos, no reímos, no proyectamos, no vemos tele, no cocinamos, no paseamos por el pasaje, no discutimos, no rezamos, que no me asocio con mi hermano para hacerte bromas, que no me quedo en cama todo el día para que me mimes; y en fin… estarás pensando que la VIDA te privo de mi.
Viejita estoy aquí… a tu lado contestándote ‘solo por ahora’, porque al abrir tu corazón ese tu día y todos los demás, me encontraras en tus recuerdos, en tus risas, en tus llantos, en todos tus actos de bien y en todas las flores que nos gustaban.
Elegí hoy que se celebra el DIA DE LA MADRE, para estar presente con este escrito, siempre que los ángeles le digan al redactor que lo publique en el diario, porque no intento dar un golpe bajo te escribo a través de los recuerdos, de los sentimientos puros, te escribo con la letra de mi hermano, de papa, porque el amor es eterno y esta es la manera de estar conectadas, y estoy segura que si nos viéramos ahora ya no me preguntarías ¿qué paso? ¿cómo fue? ¿en que fallé? ¿cuánto has sufrido? ¿porqué a mi? Simplemente nos miraríamos, nos tomaríamos de la mano y, con todo el corazón abierto me dirías: ‘Sole, hijita ¿cómo estas?’ y yo con una sonrisa en los labios te contestaría: ‘Muy bien mamita’.”

Maria de la Soledad Erran a su mama Monica.

Ambientación: Padre que le escribe a Dios para que le cumpla su deseo más preciado.

Donde te halles, dame un minuto con ella, para que en ese tiempo me de cuenta que vale la pena seguir respirando, dame ese minuto para que me sonría, me acaricie, me hable, para que su piel envuelva mis manos para no agredir, ¡para no golpearlas en los porque!, dame ese minuto para que este escrito desaparezca.
Con su presencia, para que la primavera no se muera el 21, y si no me lo das, si no te es posible, no te maldigo, porque quizás, tal vez te sea posible, dejarme conforme con solo olerla, y es que la extraño y  “todo” es “nada”,  sin su presencia.
Dale… no soy tan malo: “dame un minuto con ella”.
Julio (por amor a Sole).

“Y… dicen que el tiempo lo cura todo,
pero me quede sin tu aroma, sin tu tacto,
sin tu voz, sin tu sonrisa, sin tu ir y venir.
ya van tres años, debería haberlo aceptado…
y es verdad acepte, el vacío inmenso en mi alma,
el silencio del espacio sin vos,el dolor humillante,
egoísta de los porque, el resto de lo que me quede
después de escribir esto… acepte… a escuchar sin ofender:
Que el tiempo lo cura todo. simplemente porque me niego
aceptar tu ausencia, tanto estas en mi memoria
que te confundo conmigo.
 
Y… llega un día en que la poesía se hace sin lenguaje,
día en que se convocan los grandes y pequeños deseos,
diseminados en los versos,
reunidos de pronto en dos ojos:
Los mismos que hacen que llore hasta romperme;
los mismos que iluminan mi ternura.

Julio C. Erran.”

“Se acerca septiembre, y nos recuerda con fechas las ausencias, si! aquella presencia fisica que nunca tendremos y que los que nos quieren bien intentan acompañar.
Sabemos que nos quieren abrazar en el dolor, pero en el dolor, este dolor
soy egoista y lo guardo con todos los recuerdos, buenos o malos de nuestra “sole”, porque en fin es la manera de tenerla, sola para mi, con una unica llave, para abrirme el corazón.
Los quiero mucho, saben que, a mi se me da por escribir… uds. tal vez
me entiendan.”